Le vent souffle plus fort qu’il ne chuchote. Ses échos liés aux jambes des pupitres aux pas des portes révisent le sifflement au soleil, qui, on a beau le siffler, ne reviendra pas. Pas aujourd’hui.
Elle rode, la verse. Elle, c’est la nuit, elle s’évanouit. Pas sans faire tomber des trucs d’avant le déluge. Dehors les flaques ne sont pas que des onomatopées. Aux rêveries, jours de pluie, j’offre tout ce que j’ai, même ce qui ne m’a été donné d’y voir. Question de défense.
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