Dans la salle aux mets de Jean-Baptiste, se dansent des sens à perdre la tête. Des guillotines pour que dalle, sauf le plateau d’argent qu’érodent les viles promesses. Les paroles d’évangile se perdent dans les boites à rythmes décommandés par la décence.
Dans les autres salles, on danse, on sale la déhanche des raisons. Quand la boule noire se sera couchée sur une dernière version de justice ou d’air, les corps humides iront se regrouper.
Dans les lits et sofas argentés, tangue tout tourne, c’est pile c’est peer et les échanges occultes des beats par minutes aux secondes irrégulières. Rarement soixante, parfois cinquante.
Le voile de l’opaque des bières est suspendu à mes gerçures. Suspendu et tiré. J’ai la bouche pâteuse, et l’envie de saliver.
Il n’y a pas de Saints Innocents par ici. Même pas de jouets.
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