Perdre ma respiration

Perdre ma respiration. Cela commence comme un accident, mais c'est juste un concours de circonstances.

J'étais si heureux d'être envahi, ça me donnait une raison de sortir. J'ai donné mon cœur à l'armée, c'était le seul soleil pour les durs à cuire.

Perdre ma respiration et faire des douh douh douh douh.

Tu peux mettre ta plus belle robe. Je suis en permission.

J'ai une situation confortable, j'ai même des accoudoirs. Je cherche quelque chose qui ferait que j'en aurais assez.

Manuela

Les étranges tergiversations des marionnettes immobiles du magasin de jouets ressemblent aux spectacles des musées côtés quand vient la nuit et que d’une toile à l’autre se murmurent des secrets de maîtres sur l’esquisse des craquelures. Quand elles chantent les marionnettes se font harpistes, et du fil qui guide leurs destins au moindre geste elles tirent des mélopées plaintives de guitare désaccordées, lost in translation, dans un concert de Rodrigo.

Une souris verte

Une souris verte qui courrait dans l’herbe, je la porte à l’USB, c’est vrai que ça fait très branché. Ces messieurs me disent c’est geek, et faites cheese. Sur le petit cliché, le cheese et la souris, c’est vraiment tout chaud.

L'habit noir qui colle à la peau et au regard

Chez certains hommes, c'est l'homme qui fait le costume. Chez d'autres c'est le costume qui fait l'homme. A moins que ce ne soit chez les costumes.

De même, l'homme fait parfois la fonction, et la fonction peut faire l'homme.

Mais doit-on en conclure que les villes peu accueillantes ne sont par urbaines ?

Echouage

On m'a dit : "prends-toi un nom", j'ai choisi "Exxon Valdez".

J'aime rouiller au fond de l'océan, et avoir mauvaise haleine.

Les étoiles baladeuses

Les étoiles qui marchent ne font pas de bon repères. Elles se déplacent et font perdre la tête aux boussoles. Les shérifs inconstants ont le cœur baladeur, la poitrine pleine d’airs désenchantés. Les étoiles qui ne marchent pas ne font pas bons repaires aussi. On y cache dans l’encre des idées noires de monde. Dans la caverne, comme au banquet.

La Fleur

N’es-tu pas las de t’inventer des montagnes, et autres élans d’escalades ? N’es-tu pas là, où l’horizon broie les reliefs en une courbe plane ?

Quand tu en as fini de gravir ce que tu prends pour des Everest, tu roules des galets sur la lande jusqu’à tes pyramides artificielles.

Il faut toujours que tu relèves tout point par point, incapable de te satisfaire des faux-plats. Derrière toi tu laisses des gravières de monticules inachevés. Est-ce seulement parce que tu n’as jamais vu d’edelweiss ?

Un Pincher dans la jungle

Dis-toi que la loi de la jungle, c’est pas fait pour les chiens.

Les Pissenlits par la racine

Je sais ce que tu fais là. Je l’ai déjà en mémoire. Mes souvenirs sont comme les gloires que tu veux conquérir. Après tout, j’y suis déjà, avant rien, tu arrives à peine. C’est sûr que c’est a priori que se tiennent les procès d’intention. Mais tu n’auras pas de fleurs. Ça fait un moment que j’ai mangé les pétales.

Les Chiens

Ça se rassemble même s’ils ne se ressemblent, pour crier sur les caravanes qui passent plus bas. Ça se rassemble mais de fait, il n’y en a qu’un.

Salomé’s lap dance

Dans la salle aux mets de Jean-Baptiste, se dansent des sens à perdre la tête. Des guillotines pour que dalle, sauf le plateau d’argent qu’érodent les viles promesses. Les paroles d’évangile se perdent dans les boites à rythmes décommandés par la décence.
Dans les autres salles, on danse, on sale la déhanche des raisons. Quand la boule noire se sera couchée sur une dernière version de justice ou d’air, les corps humides iront se regrouper.
Dans les lits et sofas argentés, tangue tout tourne, c’est pile c’est peer et les échanges occultes des beats par minutes aux secondes irrégulières. Rarement soixante, parfois cinquante.
Le voile de l’opaque des bières est suspendu à mes gerçures. Suspendu et tiré. J’ai la bouche pâteuse, et l’envie de saliver.
Il n’y a pas de Saints Innocents par ici. Même pas de jouets.

Cynthia

Cynthia ne croit plus aux miracles. Elle ne croit pas avoir jamais su ce que c’était, un peu plombée de n’être jamais sortie de l’ordinaire. L’essence des choses ne nourrit aucune explosion des âmes. Aucune multiplication des mains. Sauf quelques trop rares applaudissements.

Acrostiche alphabétique

Analphabète béat contre des écrits fignolés grandiloquents hachurés, il jaillit kamikaze lyrique, mains nues, orientées pour que reste sans trébucher un vétuste wagonnet xénophile yankee zigzaguant.

Le Dégantez-vous

Elevant dedans les arbres, ne me souffle rien. Ne souffle rien. Je n’attends pas de réponses, et il n’est pas de questions qui me laissent silencieux. Est-ce que tu te souviens de ce « dégantez-vous » ?

Oui dégantez-vous ? Une phalange, puis une autre. Dégante-toi si tu veux griffer. Dégante-toi si tu veux creuser.

Si tu veux te salir les mains.

Pot au noir dans une salle de classe

Le vent souffle plus fort qu’il ne chuchote. Ses échos liés aux jambes des pupitres aux pas des portes révisent le sifflement au soleil, qui, on a beau le siffler, ne reviendra pas. Pas aujourd’hui.

Elle rode, la verse. Elle, c’est la nuit, elle s’évanouit. Pas sans faire tomber des trucs d’avant le déluge. Dehors les flaques ne sont pas que des onomatopées. Aux rêveries, jours de pluie, j’offre tout ce que j’ai, même ce qui ne m’a été donné d’y voir. Question de défense.